Как гроза полыхала тревожно,
разметавшись в косматом бреду, –
дребезжало стекло невозможной,
мотыльковой, пленительной дрожью,
и метались деревья в саду.
Серебром полыхнувшие вётлы…
Лист, приникший к стеклу на ветру, –
он всё бился, как рыбка на льду,
тонкокожий, в прожилочках блёклых…

А сегодня, уже поутру, –
отрешённые, сонные окна…
Ослепительный, солнечный, тёплый
листьев ворох лежит на полу.
На веранде, где всё ещё мокро
и – прохлада ютится в углу…