|
|
Мой ангел отлетел. Путём дедукции
я понял для чего: он ждёт инструкции!
Знать, подустал пасти безмолвно бестию...
Ему, как мне, давно б пора на пенсию.
Лета взлетают стаей —
ждёшь оплошности:
у них растут летальные возможности.
Гляжу с моста с усмешкой фарисейскою
и вижу море, так сказать, житейское.
Всё суета — соборность иллюзорности.
Моя тщета — моё мерило гордости.
Всё хорошо. Встаёт туман фатальности
над маятой скандальной моментальности.
Полёт шмеля выпиливают скрипочки…
Ну что ж — летим-с!
И я встаю на цыпочки...
|
